Евгений Евтушенко
Итальянские автографы
Мрачнею,
когда, трепеща, как паломница,
студентка лепечет:
«Я ваша поклонница...»
Краснею,
когда полыселый полковник
басит доверительно:
«Я ваш поклонник...»
И — книжку на подпись,
к счастливцам ревнуя
да чаще всего не мою —
записную...
Автографы просят у нас почитатели,
а книжки —
а книжки читают читатели...
Во мне вызывают просители злость:
отстаньте-ка лучше по-доброму.
Но те, что в Италии ставить пришлось,
особые были автографы.
Я вам расскажу,
как в Италии было,
как снобы с усмешкою сытых господ
меня называли поэтам для быдла,
считая бессмысленным быдлом народ.
И глотка сдавала,
сдавала душа.
но всюду
сквозь крики и ругань,
станками,
автолом
и стружкой дыша,
тянулись
рабочие руки.
Меня поднимая негаданно ввысь
над всею облыжною ложью,
раскрывшись,
ко мне партбилеты рвались
с Тольятти на тонкой обложке.
Смущался мой шариковый карандаш,
растерян таким оборотом,
но мне говорили:
«Удобно...
Ты наш...
Подписывай, парень,
чего там!»
И, сжатый толпою,
не помню уж как
подписывал я потрясенно,
а книжечки эти мерцали а руках,
как маленькие знамена.
За них не дают
ни посты,
ни чины.
Они у властей не в почете.
Вернее, в опасном почете они —
в полиции на учете.
И, в горле невольный комок затая,
я подписи ставил неровно,
как будто подписывал клятву,
что я
не сдамся,
не сдрейфлю.
не дрогну.
Еще мы посмотрим,
кто быдло,
кто нет,
и чей я поэт —
мы увидим,
но я никогда
ни один партбилет,
подписанный мною,
не выдам!
И я полуправды писать не могу,
себя между строчек утаивая,
рукою,
что ставила подпись мою
на тех партбилетах в Италии...
| Предыдущее стихотворение |
Следующее
стихотворение |
