Константин К. Кузьминский

*  *  *

         И. Х.

Свобода - одиночество.
До боли глаз.
До крови губ.
Мне хочется.
Не хочется,
как жертвенному кролику -
дарить себя
для идола...
Морщины эти - видела,
что лоб свели иронией,
что губы покривили?
Но ты, но ты уронишь ли
слезинки покрывало,
закутаешь туманом ли
ресниц своих
бродягу,
который не обманывал,
который не протягивал
к тебе ручища наглые -
смешной, острижен наголо,
торчал и мерз под окнами,
и под дождя потоками -
стихи ловил, как капельки.
Он был смешной и маленький,
смешной и постоянный.
Немало простоял он
один, в Плешивом скверике...
Как верил он!
Не верил как,
пальто увидев зимнее,
затянутое, синее...
А как бывал он радостен,
в глазах увидев радуги -
до бешенства свои,
до ужаса твои...
Твои, а может - чьи-то?
И в них - смешной! - вычитывал
все то, что нехватало,
и окружен ватагой
уст алых и остылых,
ненужных фонарей -
ласкал любви остаток,
ругал, молил Астарту...
А завтра - что "а завтра"?
А завтра, как сегодня,
от холода щекотки -
шагами площадь мерил
и - оставался верен...

...Кому нужна свобода -
еще одна забота -
красивая, ненужная,
щемящая, не нежная,
усталая, небрежная,
еще одна забота -
никчемная свобода!..

22.15.22.9.59